Morir para Yukio Mishima

Memorias de viejos arquetipos, asi me llega la imagen de Mishima. De su vida, de su muerte. Les dejo para su deleite una biografia de "EL ULTIMO SAMURAI" y una poesia hermosa dedicada al mismo mismo de Juan Pablo Vitali.

-"Estoy al borde de la incomunicación".

-"Amar es buscar y ser buscado al mismo tiempo" Confesiones de una máscara, 1949

Mishima en su discurso final al ejercito Japones, antes de su gloriosa inmolacion.

-“La acción tiene el misterioso poder de compendiar una larga vida en la explosión de un fuego de artificio. Se tiende a honrar a quien ha dedicado toda su vida a una única empresa, lo cual es justo, pero quien quema toda su vida en un fuego de artificio, que dura un instante, testimonia con mayor precisión y pureza los valores auténticos de la vida humana.” Filosofia de la Accion

¿Quien era Yukio Mishima?

Se suele decir que Mishima ha sido el más grandes escritor japonés de su generación. No
Recibió el Premio Nobel, pero indudablemente tuvo una fama más amplia que Kawabata que sí
lo obtuvo y que fue su descubridor. Los editores sabían que cada novela de Mishima iba a ser
un éxito de ventas y los propietarios de salas de teatro e incluso de Cabaret hubieran dado
varios años de su vida para que Mishima trabajara en ellos, ya fuera interpretando, escribiendo
el libreto o simplemente estando presente en el local. Tal era la fama de Mishima en el Japón...
Su fama llegó a Europa poco después de su muerte. Hasta entonces fue un ilustre desconocido, incluso en los ambientes más conocedores de la literatura. El 26 de noviembre de 1970, los mas grandes rotativos nacionales publicaron la foto de Mishima encaramado en el balcón de un cuartel del ejército japonés. Minutos después de aquella foto, se haría el hara-kiri. No era la primera tentativa de suicidio del escritor japonés; cuando era un desconocido, en los últimos años de la Segunda Guerra Mundial, enrolado voluntario en las escuadrillas "kamikazes", debía haberse estrellado contra algún barco americano si no hubiera sido porque una gripe de última hora le impidió morir por el emperador.

Mishima era un tipo sumamente extravagante en su proyección exterior; famoso escritor,
candidato al Premio Nobel de Literatura, exhibicionista, atleta, director teatral, actor de cine,
teatro, televisión y cabaret, escritor de una exhuberante prodigalidad, investigador de las
inmemoriales tradiciones imperiales japonesas, coleccionista de espadas samurais y un largo
etc., tales son los atributos que deben ir necesariamente unidos ad nombre de Mishima. Sus
doscientos cuarenta y cuatro volúmenes de gran calidad literaria atestiguan su personalidad.
En España Barral y Caralt han editado algunos textos de los cuales, sin duda alguna, el más
brillante de todos es "Caballos Desbocados".

Los escándalos de Mishima hicieron furor en el Japón de los años 50-60. No reparaba en besar
a un travestí en una escena de cabaret para acto seguido cumplir con sus deberes de padre de
familia; consideraba uno de sus momentos más felices el que una enciclopedia reclamara una
foto suya para acompañar el vocablo "culturismo" y con la misma facilidad demandaba a otra
revista que publicó sin permiso "una foto en la que parecía menos hercúleo". Hombre extremadamente controvertido, contradictorio, lo menos que puede decirse de él es que seguía
la fórmula extremo oriental de "cabalgar al tigre", participando en la vida cotidiana y no como
uno más, sino como una figura que atraía la atención, pero que en medio de sus excentricidades mantenía una sólida y tradicional visión del mundo. Algo más que imposible. Se puede decir que sus obras, y en especial "Caballos Desbocados", representaban la válvula de escape que Mishima tenía frente al Japon occidentalizado. Pero esta contradicción entre un "hombre tradicional" en su interior y un exhibicionista y genial literato en su aspecto público no podían durar mucho tiempo.

Justo mientras está escribiendo las páginas de "Caballos Desbocados", concibe la idea de
formar el "Tateno kai", la "Sociedad del Escudo". Esta asociación era bastante más que una
mera agrupación de extrema-derecha, de las que se pueden contabilizar en el Japón no menos
de 500. Concebida como "el escudo que debía proteger al Japón, y especialmente al
Emperador, de la embestida occidental" (de lo que de burgués, consumiste y antitradicional
tiene "lo occidental"), se podía asemejar a una orden mística y combatiente. Sus miembros,
instruidos en las artes marciales, tenían una composición social interclasista. Quienes entraban
en ella dejaban de pertenecer al mundo de lo contingente, dedicaban su tiempo a la práctica de
las artes marciales y a dialogar con Mishima. El "Tate no kai" estaba concebida como una
estructura de choque: su actuación primera sería también la última: su debut, una despedida.
Mishima pensó en quemar, inicialmente, a su medio centenar de hombres luchando con las
manos desnudas contra los estudiantes del Zenkaguren (movimiento estudiantil de
ultraizquierda japonés). Dicho enfrentamiento supondría la muerte de todos ellos aplastados
por la horda izquierdista y obligaría a los militares a actuar, restableciendo el código del honor
japonés y aboliendo las costumbres occidentales. Pero al producirse en 1969 una de las más
gigantescas y violentas manifestaciones izquierdistas, y ser disuelta por los antidisturbios sin
producirse ni una sola víctima, comprendieron que tal proyecto dejaba de tener interés: el
emperador no estaba indefenso, tenía los "grises" locales. La acción determinativa debía ser otra.
Hasta llegar el 26 de noviembre de 1970, su tarea literaria había sido extraordinariamente
pródiga, como hemos dicho. Tocó todos los temas que un autor puede tocar. Su genio parecía
no tener límites y tan pronto escribía e interpretaba un libreto para café-teatro, no precisamente muy moralista, como concebía, escribía y dirigía una pieza nô o un kabuki (géneros típicamente
japoneses). Tan pronto actuaba en el teatro interpretando obras de Mohére como en el papel de
protagonista en su película "El rito del amor y de la muerte", película que terminaba con el harakiri del mismo Mishima en una escenificación perfecta de lo que luego sería su suicidio ritual en el despacho del general Morita. La poesía japonesa no tenía secretos para él, la novelística era
su especialidad y, dentro de este género, la novela síntesis de las tradiciones japonesas fue su
constante. La trilogía "Sed de amor", "Nieve de primavera" y "Caballos desbocados" son
buenas muestras de cómo una novela estéticamente, perfecta, sea cual sea su ambientación,
es asequible al público de cualquier latitud, aun a pesar de la localización geográfica de la
trama. Si así ocurre con "El Quijote" o con el teatro de Shakespeare, otro tanto se puede decir
de la producción de Mishima.

Pero la vida de Mishima se deslizaba rápidamente por la pendiente. La exposición-homenaje,
que curiosamente se auto organizó en unos grandes almacenes de Tokio, fue un gran éxito.
Allí estaban expuestas la totalidad de las ediciones de sus obras, las fotografías por él más
queridas (Mishima consideraba que mediante la cámara fotográfica el cuerpo podía apurar sus
posibilidades hasta el límite) y en un puesto privilegiado la misma espada samurai que dos
semanas después le acompañaría al despacho del general Morita, Aquella exposición revistió
los caracteres de una despedida, pero sólo Mishima y los tres camaradas de la "Sociedad del
Escudo" que habían sido seleccionados para protagonizar el "incidente" lo sabían.

Aquel día de diciembre del 70, cuando en España las turbulencias desatadas por el proceso de
Burgos apenas dejaban espacio para noticias de otro tipo que no fueran las relacionadas con el
orden público, Yukio Mishima "tuvo el placer de morir", demostró ser el último samurai. Japón
se sorprendió de que el gesto de Mishima fuera comprendido y acogido por la joven generación. Su ejemplo debía de servir para algo.

MORIR

Morir
En el viento
Del suicida.

Morir combatiendo
La única muerte
De un guerrero.

Morir
Por el filo del sable
De muerte ritual.

Morir
Sabiendo que morir
No es más que mejorar
El instante último.

Morir de olvido
Como morimos todos
Finalmente, a los pies
De un tiempo criminal.

Morir de rosas
De crisantemos
De flores de ciruelo
Atravesadas por un grito.

Morir del otro lado
Del mundo
Donde haya un guerrero
Bajo el sol.

Morir imperial
Sin pedir perdón
Enfrentando al enemigo
Y siendo muerto por él.

Morir
Caudillo del cielo
Solitario jefe
De un idioma.

Morir
Con el sol en la frente
Como mueren los nuestros.

Morir
De rodillas al sable
Al símbolo divino
De los tiempos.

Morir
De caballos desbocados
De ideogramas en la frente
De seppuku, al amanecer.

Morir
Del otro lado
De las cosas.

Morir con honor
Por el acero entrañable
Decapitado por el camarada
Más querido.

Morir de mar
De isla
De corceles antiguos
De estampido.

Morir
De sangre nueva
Junto al escudo medieval
De los guerreros.

Morir
Y olvidarse de un mundo
Sin honor.

Morir incomunicado
Aislado por el ruido
Que el enemigo trajo
Para ayudarnos
A morir.

Morir con honor
Como un samurai
Como un poeta

Muerte y Resurreccion....

El Hidalgo

Poesia y Politica Un articulo de Juan Pablo Vitali

Este post no tendrá ninguna poesía, pero no por eso dejara de ser interesante.

Una excelente reflexiòn sobre la Poesía y la Política.

Espero les agrade.

Poesía y Política

Es inevitable que la política actual carezca de una dimensión poética, porque es parte del materialismo que la domina. No hay espiritualidad cuando lo que se busca es ocupar posiciones para beneficio propio. Posiciones manejadas por otros, que son los que ejercen el dominio real sobre las conductas, y sobre las cosas. En lugar del antiguo sentido de pertenencia, de lucha espiritual, rige la ficción numérica, lo indiferenciado, el discurso igual, bajo la mirada del crudo poder material.

Las conductas se desarrollan lejos de los valores, de los principios, de lo elevado, de lo que se encuentra más allá de lo meramente material. Por eso, hoy, pocos movimientos políticos se atreven a reivindicar para sí una verdadera dimensión poética. Eso sería ir contra el tiempo, contra todo lo que la política actualmente presupone: lo superficial, la sumisión a lo que los medios de comunicación y los políticos llaman consenso.

Pero aún aceptada formalmente la poesía, no será fácil dar con poetas que entiendan y sientan la dimensión poética de la política. Posiblemente la realidad los haya destruido, porque ellos resultan doblemente malditos, una vez por ser poetas, y otra por responder a una cosmovisión elevada, unívoca, superior. Sólo serán promovidos públicamente como poetas los que aíslan la poesía de lo importante, los que responden al sistema, disfrazados de diferentes, de sensibles, de artistas, pero que en última instancia representan siempre un papel escrito a la medida de sus mandantes.

Pese a todo, no existe otra poesía que aquella que expresa lo superior. Lo demás es un ejercicio menor, decorativo, que nos describe los problemas psicológicos, de patéticos mercenarios al servicio de la decadencia. Pero lo elevado, lo que es profundo y verdadero, aun aislado bajo capas y capas de una realidad adversa, continúa siendo verdadero.

Sabemos que en la antigüedad el lenguaje poético tenía otro valor. No es un secreto que el hombre ha cambiado, que se ha achicado, limitándose a su dimensión más grosera, menos espiritual. Con argumentos falaces, se derribaron los límites que impedían el descenso al abismo, se cortaron uno a uno los lazos con lo que es elevado, superior, espiritual, con todo lo que nos hace ser hombres, y no infrahombres, meras bestias sin espíritu, sin cultura, sin identidad, carentes de un orden que enfrente la destrucción de lo valioso.

El idioma poético se ha tornado incomprensible e innecesario para el hombre actual, del mismo modo, para los movimientos políticos que buscan consenso, en un medio que valora solamente lo superficial, lo material, lo prescindible, lo antojadizo, lo sometido al poder económico, tecnológico y financiero del supracapitalismo.

Lo que actualmente se denomina poesía, es en general una forma más de degradación. Lo es por el fondo y por la forma, ambos necesarios para que exista la creación poética. Y al referirme a la forma, no pienso en las rígidas estructuras estéticas de un determinado tiempo y lugar, sino al modo apropiado en que debe expresarse lo elevado, que debe ser también elevado, aunque como es natural, no se haga siempre del mismo modo. Pero nada de eso es posible sin un espíritu acorde.

La poesía es maldita, cuando responde a una cosmovisión contraria al actual sentido del mundo, cuando sus símbolos expresan una militancia superior, una gran lucha, no del hombre abstracto, o del mero animal numérico, que no puede llevarla a cabo por estar fuera de sus posibilidades, sino del hombre superior, con un espíritu elevado, con una personalidad, orgánico al orden político justo que garantiza su identidad, su pertenencia, a través del cual su alma inmortal se relaciona con el universo desde su morada terrena.

En ese sentido, nuestros poetas responderán siempre al arquetipo del poeta guerrero, porque son parte de una lucha que es en sí misma poética. No existe entre el simbolismo trascendental del poema y la acción combatiente de la espada, más que una distinción de forma. Animadas ambas por un espíritu elevado, orgánico, cercano al núcleo más denso de la luz, de la comprensión y de la acción.

El poeta sólo puede compartir su destino con los de su clase, que pueden no ser otros poetas, pero deben llevar en su conciencia la dimensión poética de las cosas. Cuando un movimiento político representa algo trascendental, busca naturalmente integrarse, encontrarse con esa dimensión. Ella le dará palabras a su espíritu, un verdadero nombre, una verdadera voz. Entonces, por más que el sistema los cubra con capas y capas de anonimato, los símbolos poéticos se trasmitirán, de espíritu a espíritu, mientras queden hombres habitando una misma patria espiritual, con una identidad y un alma, con una esencia primordial que los identifique, y los remita a un territorio más allá de lo cotidiano, de lo que propone el vacío, la nivelación, la carrera hacia la angustia mediante una lógica falsa.

La poesía no es para el infrahombre, sino para el superhombre, es para el habitante de una nación mítica, primordial, más allá del vacío cotidiano. La poesía expresa mediante símbolos los caminos del otro lado de las cosas. Es un mapa trazado por hombres que asumen la militancia otorgada por los dioses, y que en ocasiones, se torna insoportablemente solitaria. Acaso la imagen más clara de lo antedicho sea Ezra Pound, encerrado en su jaula de hierro rumbo al neuropsiquiátrico, siendo posiblemente el más cuerdo de todos nosotros. Posiblemente el único cuerdo.

No es la cantidad de lectores ni la publicidad lo que hace un poeta, sino la capacidad de expresar una realidad superior, que perdura mientras existe el continente mítico al que pertenece su estética. El alma ejerce así su dominio y aspira a permanecer, a justificar su paso por el mundo, su pertenencia al supramundo. Esa conciencia es lo que diferencia a los hombres superiores, y a veces los convierte en líderes, en héroes, en santos, en poetas. Esa dirección vertical nos coloca en un eje ascendente de conciencia, y nos lleva a vivir lo auténtico, lo elevado, lo trascendental, lo sagrado.

Para esos hombres escribe un poeta; para esos, y para ningún otro.


Juan Pablo Vitali




Poesía para la Revolución Trascendental!!!

Miseria de Ruiz de los Llanos

Una pequeña poesía para la reflexion nacional, mientras vivimos terribles momentos en nuestro país, la propaganda y los medios nos recalcan las victorias deportivas. Lo cual es bueno, pero lo malo es que nos olvidemos de la realidad.

Miseria

Los entregadores,
los vencidos,
los bastardos,
los muertos y los vivos,
nos quieren compensar,
las derrotas nacionales,
con triunfos deportivos.

Gabriel Ruiz de los Llanos

El Hidalgo...

Estoy Con el Terrorismo de Nizzar Qabbani Poeta Palestino

La sufrida tierra de Palestina continúa su resistencia contra el invasor.
Mientras las grandes potencias imponen su “sagrada” democracia, Israel continua masacrando niños y civiles sin cesar.
En este juego mundial, los palestinos son los malos…
Claro son malos porque luchan…
Se olvida el mundo de que fueron invadidos y expulsados de sus tierras para crear el estado de Israel.
Bueno sin más los dejo.
Con esta poesía rebelde y de resistencia!


Sacada de: http://antagonistas.blogia.com/2007/070601-poesia-y-resistencia-nizar-qabbani-poeta-palestino.php

Niño Palestino arrojando piedra a un tanque israeli.

Jóvenes Palestinos ondean con fervor la bandera de su patria.

ESTOY CON EL TERRORISMO

Nos acusan de terrorismo/ si defendemos la rosa... y la mujer /y la poesía meritoria /y el azul del cielo /de un país en cuyo espacio no queda /agua ... ni aire /
No queda en él ni una tienda... o camella /o café negro /
Nos acusan de terrorismo /si escribimos sobre los restos de una patria /desplazada, separada y gastada/ cuyos pedazos se esparcen en trozos.
De una patria que busca su destino/ y de una nación que no tiene nombres.
De una patria de la que no queda de sus primeras grandes poesías /sino las poesías de Al-Jansa/
De una patria en la que no queda en su horizonte/ libertad roja.. o azul o amarilla.
De una patria que nos prohíbe comprar el periódico /o escuchar las noticias/ de una patria en la que a todos sus pájaros /se les prohibe siempre cantar.
De una patria...en la que sus escritores se acostumbraron a escribir/ de tanto terror...en el aire....
De una patria que camina hacia las negociaciones de paz/ sin honor/ y sin zapatos.
De una patria cuyos hombres de miedo se han orinado sobre sí mismos/ y no queda más que las mujeres.
La sal... está en nuestros ojos...la sal... está en nuestros labios/ la sal... está en nuestras palabras/ ¿acaso la sequía está en nuestras almas/ como una herencia que nos viene de la tribu de Qahtán?/ y ni siquiera en nuestra nación queda Mu áwiya...ni Abu Sufyánni queda quien dice no/ en el rostro de quien renuncia/ a nuestra casa... y a nuestro pan... y a nuestro aceite/ y convirtieron nuestra historia floreciente...en una tienda.
No queda en nuestra vida ni un poema/ que no haya perdido su honradez/en la alcoba del sultán.
Nos hemos acostumbrado a nuestra ofensa/ ¿Qué queda del hombre/ cuando se acostumbra a la insignificancia?
Busco en los archivos de la historiaa Usamát Bin Munqit/ y a Uqbat Bin Nágica Umar ... o Hamza/ busco a Mucataem bin-llaha Jallid que se arrastra hacia Al Sazam/ para salvar a las mujeres del salvajismo de la ofensa/ y de las lenguas del fuego/
Busco a los hombres del fin del tiempo/ y no veo en la noche salvo gatos miedosos/ cuyas almas sólo temen/ el poder de las ratas.
¿Acaso nos atacó una ceguera nacional?/¿O nos quejamos de la ceguera de los colores?/
Nos acusan de terrorismo/ si rechazamos nuestra muerte/ con las escobas de Israel/ que destruyen nuestra tierra/ que destruyen nuestra historia/ que destruyen nuestra Biblia/ que destruyen nuestro Corán/ que destruyen las tierras de nuestros profetas.
Si fuera esta nuestra culpa/ ¡Qué hermoso es el terrorismo!
Nos acusan de terrorismo/ si rechamos borrarnos...entre las manos de los mongoles... y los judíos... y los bárbaros/
si tiramos una piedra/ en el cristal del Consejo de Seguridad que/ ocupó el César de los Césares
Nos acusan de terrorismo/ si rechazamos negociar con el lobo y tendemos nuestra mano a una prostituta
América/ está contra las culturas de la humanidad/ y ella no tiene cultura
Está contra las civilizaciones de las civilizaciones/ y ella no tiene civilización.
América es un edificio gigante/ que no tiene paredes
Nos acusan de terrorismo si defendemos la tierra/ y el honor de la arena/ si nos rebelamos contra la violación del pueblo/ y nuestra violación/ si protegemos las últimas palmeras/ de nuestro desierto/ y las últimas estrellas de nuestro cielo/ y las últimas letras de nuestros nombres/ y las últimas gotas de leche en los pechos de nuestras madres.
Si fuera ésta nuestra culpa/ ¡Que hermoso es el terrorismo!
Yo estoy con el terrorismo/ si puede salvarme de los inmigrantes de Rusia/ y Rumania, Hungría y Polonia.
Yo estoy con el terrorismo/ si puede liberar a Cristo y a la Virgen María/ y a la Ciudad Sagrada/ de los mensajeros de la muerte y de la ruina.
Ayer/ estaba la calle nacional en nuestros países/ relinchando como un caballo/ y estaban las plazas como ríos/ desbordados de vitalidad/ y después de Oslo/ no quedaron dientes en nuestra boca
¿Acaso nos hemos convertido en un pueblo de ciegos y de mudos?/
Nos acusan de terrorismo/ si defendemos con toda la fuerza de nuestra herencia de poemas/ de nuestra pared nacional/ de la civilización de la rosa/ de la cultura de plantas en nuestras montañas/ y de los espejos de ojos negros.
Nos acusan de terrorismo/ si defendemos con nuestra escritura/ el azul del mar/ el olor de la tinta/ y de la libertad de la letra/ y la santidad del libro
Estoy con el terrorismo/ si puede liberar al pueblo/ de los crueles y de la crueldad/ y salva al hombre del salvajismo de lo humano/ y devuelve los limones y el olivo y el jilguero/ al sur del Líbano/ y devuelve la sonrisa al Golán
Estoy con el terrorismo si puede salvarme del César de los judíos / o del César de los romanos
Estoy con el terrorismo/ mientras este nuevo mundo/ está dividido en dos mitades/ entre América e Israel.
Estoy con el terrorismo/ con todos los poemas y la prosa que tengo/ y los colmillos/ mientras este nuevo mundo está en manos de un carnicero.
Estoy con el terrorismo mientras dure este nuevo mundo/que nos clasificó en el género de las moscas.
Estoy con el terrorismo/ si el congreso de los senadores en América/ tiene en sus manos/ el juicio final y es él quien decide la remuneración: el premio y el castigo.
Estoy con el terrorismo/ mientras este nuevo mundo/ odia desde sus entrañas/ el olor de los beduinos.
Estoy con el terrorismo/ mientras este nuevo mundo/ quiere degollar a mis hijos/ y tirar sus restos a los perros.
Por todo esto levanto mi voz en alto/ estoy con el terrorismo/ estoy con el terrorismo/ estoy con el terrorismo.

PALESTINA LIBRE!

El Hidalgo....

Vanguardias Artisticas: Surrealismo " Notas Sobre la Poesia" de Breton y Eluard

El ultimo de los escritos Surrealistas por el momento.
Pronto comenzare con el Futurismo.
Este escrito hace una reflexión sobre la poesía y hace análisis extraños. Y con poesías cortas expresa sentires y pensamientos.
Espero los posts sobre surrealismo hallan dado un conocimiento y su lectura halla sido gustosa.

No encontré la pintura de Dalí…que acompaño la primera edición de este escrito…así que bueno si alguien la tiene!
ENVIEMELA!
delasfalto@live.com.ar
…

Photographie figurant (de gauche à droite) les écrivains français Louis Aragon, Elsa Triolet, André Breton et Paul Éluard, ainsi que Maria Benz — surnommée Nusch par Paul Éluard, son futur époux.

(Te lo pongo en frances porque soy re malo)

André Breton y Paul Eluard: Notas Sobre la Poesía

En el numero 20 de la revista “Comerse”, verano de 1929, Paul Valèry publico una cantidad de reflexiones aforísticas con el titulo de “Litèrature”. En diciembre de ese mismo año, en el numero 12 y ultimo de “La Revolución Surrèalista”, Andre Breton y Paul Eluard tomaron pie de estas reflexiones del maestro del “Cementerio Marino” para intentar una contrapartida de algunas de ellas. Así, mientras Valèry afirmaba: “Los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, la humedad, los animales, el tiempo; y su propio contenido”, la pareja surrealista disentía: “Los libros tienen los mismos amigos que el hombre: el fuego, la humedad, los animales, el tiempo; y su propio contenido”. Y el aforismo de Valèry: “Los pensamientos, las emociones completamente desnudas son tan débiles como los hombres completamente desnudos, hay que vestirlos”, la replica: “Los pensamientos, las emociones completamente desnudas son tan fuertes como las mujeres desnudas. Hay que desvestirlos”. Y un paralelismo mas: “el lirismo es el desarrollo de una exclamación”, asegura Valèry, y Breton y Eluard: “el lirismo es el desarrollo de una protesta”.

Posteriormente, las “Notas Sobre la Poesía” de Breton y Eluard fueron impresas por las Ediciones G.L.M, Paris, 1936, con un hermoso dibujo de Salvador Dalí.
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Los libros tienen los mismos amigos que el hombre: el fuego, los animales, el tiempo; y su propio contenido.

Los pensamientos, las emociones completamente desnudas son tan fuertes como las mujeres desnudas. Hay que desvestirlos.

El pensamiento no tiene sexo; no se reproduce.

Un poema debe ser un cataclismo del intelecto. No puede ser otra cosa.

Cataclismo: es un sálvese quién pueda, aunque solemne y a prueba de todo; imagen de lo que se debería ser, del estado donde los esfuerzos ya no cuentan.

Se arruina alguna cosa al cumplirla o al representarla en su más puro y hermoso estado.

En el poeta:

la oreja ríe,

la boca jura,

es la inteligencia, el despertar que mata,

es el sueño que sueña y ve claro,

es la imagen y el fantasma que cierran los ojos,

es la falta y la laguna que se han creado.

Algunas personas tienen de la poesía una idea tan vaga que la vaguedad misma de esta idea en los otros hombres es para ellos la definición de la poesía.

LA POESÍA
Es el ensayo de representar o de restituir por gritos, lágrimas, caricias, besos, suspiros o por objetos, esta cosa o estas cosas que tienden oscuramente a expresar el lenguaje articulado, en lo que este lenguaje tiene de apariencia de vida o de propósito supuesto.

Esta cosa no es definible de otra manera. Es de la misma naturaleza de esa energía que rehúsa responder a lo que es...

El pensamiento debe estar escondido en los versos como la virtud nutritiva no lo está en una fruta. Una fruta no es un alimento, sólo es pensamiento. No se percibe ningún placer, no se recibe ninguna sustancia. La fruta está encantada.

La poesía es lo contrario de la literatura. Reina sobre los ídolos de toda especie y sobre las ilusiones realistas; mantiene felizmente el equívoco entre el lenguaje de la "verdad" y el lenguaje de la "creación".Y este papel creador, real del lenguaje (este lenguaje, de origen mineral) es cumplido lo más evidentemente posible por la no-necesidad a priori del tema.

El tema de un poema le es tan propio y le interesa tan poco como a un hombre su nombre.

Los unos ven en la poesía una ocupación de toda utilidad, una industria banal que no tiene por qué no prosperar. Se podría aumentar el número de los fabricantes de automóviles y de obuses.

Los otros ven en ella el fenómeno de una propiedad o de una actividad muy secundaria, de ningún modo ligada a la situación del ser íntimo entre el conocimiento, la permanencia, las uniones sexuales, la memoria, el sueño, etc.

Mientras el interés de los escritos en prosa está en ellos mismos y nace de la no consumación del texto, el interés de los poemas los abandona y puede alejarse de ellos.

La poesía es una pipa.

El lirismo es el desarrollo de una protesta.

VOZ-POESÍA
Las cualidades que se pueden enunciar de una voz humana son lo contrario de las que se debe, sin estudiarlas, recibir en la poesía.

Y el "magnetismo" de la voz no debe traspasarse en la alianza sin misterio y justa o injusta de las ideas o de las palabras.

La discontinuidad del hermoso sonido es esencial.

La idea de Inspiración está contenida en esto:

Lo que cuesta dos centavos no es lo que tiene más valor.

Lo que tiene más valor no se valúa en centavos.

Y en eso: Glorificarse lo más de lo que se es menos responsable.

A la menor tachadura, el principio de inspiración total está arruinado. La imbecilidad borra lo que la almohada ha prudentemente creado. Es preciso no darle la menor participación so pena de producir monstruos. Nada de coparticipaciones. La imbecilidad no puede ser reina.

RETÓRICA
La rima constituye una ley de la cual depende el tema y es comparable a un par de bofetadas.La multiplicidad jamás abusiva de la imágenes produce al ojo del espíritu un desorden eminentemente compatible con el tono. Todo se precisa en el deslumbramiento. Construir una poesía que sólo contenga poemas es imposible. Si un texto no contiene más que poesía, es construido; no es un poema. No es poesía.

Dignidad, indignidad del verso: una sola palabra que falta salva todo.

-PoEsiA VioLeNTa, inmoral, digna, etica, antimortal y inmortal!!!

Asi lo digo yo!! El Hidalgo!!!

12 DE AGOSTO! A RECONSQUISTAR!!!!

El 12 de agosto es el Día de la Reconquista, recordamos un tiempo en que en la gente de Buenos Aires había Valor y Patriotismo...que realidad ambigua...
Bueno espero les guste.

Ya bajan los ingleses y ya vienen , ya atacan

y el aire se estremece con música de gaita.
Sin embargo , a las gaitas contestó un bordoneo

que llegó de la pampa y anidó en cada pecho.
Fue un punteo de tacuaras, contrapunto de balas,

con cielitos de fuegos y estilo de metralla.
Retumbó en cada esquina, clausuró los balcones,

se atrincheró en las calles, trepó a los miradores
y si fue silenciado por un rato en Perdriel,

hirviendo y clamoso bajó sobre el inglés ,
desde cada azotea, desde cada balcón,

para hacerse alaridos en boca del cañon.
Se callaron las gaitas ... , el duro bordoneo

redobló en alegría de un triunfo con rasgueo.
El nombre de la Patria tomó esa tarde el nombre

de los nombres de pila que llevaban dos hombres :
Esa tarde la Patria se llamaba Santiago

y Martín para cada soldado.
Y eran todos soldados, los chicos y los grandes,

los muchachos , las viejas , las mozas y los frailes.
Un jardín de banderas tomado al invasor

a los pies de la Virgen como prenda quedó.
Y en el mundo se supo que atropellar la Patria

no era cosa de hacerse ... y sacarla barata.

Juan Luis Gallardo , Canto a la Patria Argentina

Patriotismo y Hidalguia...

Inmortalidad Solar....Del Hidalgo

Una poesia mia que forma parte de una obra mas Grande aun no terminada llamada Aurora.
Es una alabanza al Sol. Y a nuestra fuerza interior.
Espero la disfruten.

"El Atleta Cosmico" Salvador Dali

Inmortalidad Solar
“Quien tiene en su interior a Dios, el Sol, es inmortal como el Sol”

Dentro esta,
como un espíritu Inmortal.
La Sacra Fuerza Solar.
Iluminadora de mil noches.
Estrella de cada mañana.
Y como el sol será el Hombre.
Aurora Rampante.
Para una nueva Edad de Oro.
Retorna y Renace la Fuerza Solar.
Explota desde dentro del hombre.
Para el Imperio total de su vida.
Iluminando todos los Caminos.

-Del Hidalgo!

-Revuelta Solar!

Vanguardias Artisticas: Surrealismo "Un perro andaluz" Luis Buñuel y Salvador Dali

Renovando los posteos sobre el surrealismo me escapo, se podría decir de lo
poético, y entro en esta obra. "Un perro andaluz", es muy interesante sin duda la prosa y la narrativa que a través del guión se ve. Por eso decidi publicarlo, para los interesados podrán ver el film a través de youtube ya que dejo los links al final.

Antes de comenzar unos datos históricos sobre la obra:

Un perro andaluz es un cortometraje de 17 minutos, mudo (en 1960 se incorporaron los motivos de Tristán e Isolda de Richard Wagner y un tango), escrito, producido, dirigido e interpretado por Luis Buñuel en 1929 con la colaboración en el guión de Salvador Dalí.
El rodaje duró 15 días. Según refiere Buñuel a De la Colina y Pérez Turrent, Un perro andaluz nació de la confluencia de dos sueños. Dalí le contó que soñó con hormigas que pululaban en sus manos y Buñuel a su vez cómo una navaja seccionaba el ojo de alguien.
Un perro andaluz está considerada la película más significativa del cine surrealista. Transgrediendo los esquemas narrativos canónicos, la película pretende provocar un impacto moral en el espectador a través de la agresividad de la imagen. Remite constantemente al delirio y al sueño, tanto en las imágenes producidas como en el uso de un tiempo no cronológico de las secuencias.

“El Perro Andaluz”

Prologo

Luis Buñuel y
Salvador Dali

Había una vez…

Un balcón en la noche.Un hombre afila su navaja junto al balcón. El hombre mira a través y ve…Una nube veloz avanza hacía la luna llena.Una cabeza de muchacha con los ojos muy abiertos. Hacia uno de los ojos avanza el acero de una navaja.La veloz nube pasa ahora delante de la luna.El acero de la navaja atraviesa el ojo de la joven y, o desgarra.
Fin del prólogo.

OCHO AÑOS DESPUÉS
Una calle desierta. Llueve.Aparece un personaje con un traje gris oscuro, en bicicleta. Manteletas blancas cubren su cabeza, su espalda y sus caderas. Unas correas sostienen en su pecho una caja rectangular con líneas diagonales negras y blancas. El personaje pedalea maquinalmente, el manubrio libre, las manos en la rodillas.En P. A., el personaje visto de espaldas hasta las nalgas. Sobreimpresión en sentido longitudinal de la calle en la cual circula es espaldas al aparato.El personaje avanza hacia el aparato hasta quedar la caja rayada en G. P.
Un cuarto cualquiera, en un tercer piso de esa calle.
En el centro de la habitación está sentada una joven con un traje de vivos colores. Lee atentamente un libro. Se estremece de súbito. Escucha con curiosidad y se desprende del libro arrojándolo sobre un diván vecino.. el libros permanece abierto. En una de sus páginas se ve grabada La Dentelliere, de Vermeer. Ahora está convencida de que algo sucede. Se levanta, da media vuelta y con rapidez se dirige a la ventana. El personaje anterior acaba de detenerse, abajo, en la calle. Sin oponer resistencia, inerte, cae con la bicicleta al suelo, en un montón de barro.Gesto de cólera y de rencor de la muchacha. Ella se precipita por la escalera para bajar a la calle.G. P. del personaje caído en tierra, sin ninguna expresión, en posición idéntica a la del momento de la caída. La joven sale de la casa y se precipita sobre el ciclista. Le besa frenéticamente la boca, los ojos y la nariz. La lluvia aumenta hasta hacer desaparecer toda la escena.Encadenado con la caja cuyas rayas oblicuas se superponen a la da la línea. Unas manos provistas de una llavecilla abren la caja, de la cual extraen una corbata envuelta en papel de seda. Hay que tomar en cuanta que la lluvia, la caja, el papel de seda y la corbata deben presentarse con rayas oblicuas de distintas medidas.La misma habitación.De pie junto al balcón se encuentra la muchacha. Ella contempla los accesorios que traía el personaje (manteletas, caja y cuello duro con corbata de color oscuro), todos dispuestos como si estos objetos los hubiera llevado una persona acostada en la cama. La joven se decide por fin a tomar el cuello con sus manos, y a extraer de él la corbata de un solo color para reemplazarla por la rayada que acaba de sacar de la caja. Ella la vuelve a poner en el mismo lugar. Después se sienta junto al lecho, con actitud de una persona que vela a un muerto.Nota: el lecho, es decir la frazada y la almohada está ligeramente arrugadas y hundidas como si, realmente, sobre ellas reposara un cuerpo humano.La mujer tiene la sensación de que alguien se encuentra detrás de ella y se da vuelta para ver quién es. Sin asombrarse mayormente, ve al personaje, sin ningún accesorio esta vez, que observa con gran atención algo que hay en su mano derecha. En esta atención reconcentrada no hay angustia.La mujer se aproxima y mira a su vez lo que hay en la mano. G. P. de la mano, en cuyo centro pululan hormigas que salen de un hoyo negro. Ninguna de las hormigas cae al suelo.Encadenado con los pelos axilares de una muchacha tendida en la arena de una playa llena de sol. Encadenado con un erizo cuyas puntas móviles oscilan levemente. Encadenado con la cabeza de otra muchacha tomada en "sumergida" violentísima y circunscrita por el iris. El iris se abre y permite ver a la muchacha rodeada por un grupo de personas que tratan de romper un cordón policial.La joven, en el centro, trata de alzar del suelo una mano cortada, con uñas pintadas. Uno de los agentes se aproxima a ella y la reprende severamente. Se inclina para recoger la mano, la envuelve cuidadosamente y la mete en la caja que llevaba el ciclista. Después entrega todo esto a la joven y cuando ella le da las gracias, el agente la saluda militarmente.Téngase en cuenta que, al recibir la caja, una emoción extraordinaria invade a la joven, aislándola de todo. Está como subyugada por los ecos de una música religiosa lejana; tal vez una música escuchada en su más tierna infancia.Una vez satisfecha su curiosidad, el público se dispersa en todas direcciones.Vemos a los personajes que dejamos en la habitación del tercer piso contemplando, a través de los vidrios del balcón, el final de la escena descrita anteriormente. Cuando el agente entrega la caja a la joven, los dos personajes del balcón parecen también emocionarse hasta las lágrimas. Sus cabezas se balancean como si siguieran el ritmo de esa música impalpable.El personaje mira a la joven con un gesto que parece decir: ¿Viste? ¿No te lo había dicho?Ella mira otra vez a la joven de la calle, la que está sola y como clavada en su sitio, en una inhibición absoluta. Automóviles corren a velocidades vertiginosas. De pronto, uno de ellos pasa por encima de la joven mutilándola horrorosamente.Entonces, con la decisión de un hombre que ejerce su derecho, el personaje se acerca a su compañera y después de mirarla lascivamente a los ojos, le toma los senos a través del yersey. G. P. de las manos lascivas sobre los senos. Estos emergen por debajo del yersey. Una terrible expresión de angustia, casi mortal, se refleja entonces en los rasgos del personaje. Una baba sanguinolenta cae de su boca sobre el pecho descubierto de la joven.Los senos desaparecen para transformarse en nalgas que el personaje continúa palpando. La expresión de éste ha cambiado de súbito. Sus ojos brillan de maldad y lujuria. Su boca, antes abierta de par en par, se cierra, minúscula, como apretada por un esfínter.La joven retrocede al interior del cuarto, seguida por el personaje que conserva la misma actitud.Súbitamente, con gesto enérgico, ella le separa los brazos y se libra así del contacto opresor. La boca del personaje se contrae de cólera.Ella se da cuenta que una escena desagradable o violenta va a comenzar. Retrocede, paso a paso, hasta un rincón y ahí se atrinchera, detrás de una mesita.Gesto de traidor de melodrama del personaje. Mira hacia todos lados, buscando algo. A sus pies se ve la punta de un cordel y la toma con su mano derecha. Su mano izquierda busca también hasta encontrar un cordel idéntico.La joven, pegada al muro, contempla espantada los manejos de su agresor.Este avanza hacia ella arrastrando, con grandes esfuerzos, lo que viene amarrado a las cuerdas.Se ve pasar: primero un corcho, después un melón, dos hermanos de las Escuelas Cristianas y por último dos magníficos pianos de cola. Los pianos están llenos de carroña de asnos, cuyas patas, colas, grupas y excrementos, desbordan de la caja de resonancia. Cuando uno de los pianos pasa frente al objetivo, se ve una enorme cabeza de burro apoyada en el teclado.El personaje arrastra, con enormes esfuerzos, esta carga y se dirige desesperadamente hacia la joven. Vuelca sillas, mesas, una lámpara de pie, etc. Las grupas de los asnos tropiezan con todo. La luz, suspendida en el techo, chocada al pasar por un hueso descarnado, se balanceará hasta el término de la escena.Cuando el personaje está a punto de alcanzar a la joven, ésta le esquiva de un salto y se escapa. Su agresor suelta las cuerdas y se lanza en su persecución. La joven abre la puerta que comunica con la sala contigua, en la cual desaparece, pero no con bastante rapidez como para conseguir cerrarla. La mano del personaje consigue pasar por el espacio abierto, pero queda prisionera en él por la muñeca.En el interior del cuarto, la joven cierra la puerta más y más, y ve cómo la mano se contrae dolorosamente al ralenti. Las hormigas que reaparecen, se dispersan por la puerta.Inmediatamente vuelve la cabeza hacia el interior de la nueva habitación, idéntica en todo a la anterior, pero cuya iluminación le otorga un aspecto diferente. La joven ve…El lecho sobre el cual está acostado el personaje cuya mano está siempre aprisionada por la puerta. Las manteletas le cubren y conserva la caja en el pecho. No hace el menor gesto, sus ojos están muy abiertos, y tiene una expresión supersticiosa que parece decir: "¡En este momento, algo verdaderamente extraordinario va a pasar!"

HACIA LAS TRES DE LA MAÑANA
En la cima de la escalera, junto a la puerta de entrad del departamento, un nuevo personaje, visto de espaldas, acaba de detenerse. Toca el timbre de la puerta, tras de la cual se desarrollan los acontecimientos. No se ve ni el timbre ni el martinete eléctrico; en su lugar, por dos hoyos practicados encima de la puerta, se ven pasar dos manos que agitan un "shaker" de plata. Su acción es instantánea, como en los films corrientes, cuando uno toca el botón del timbre. El personaje de la cama se estremece.La joven va a abrir.El recién llegado va directamente al lecho y le ordena imperativamente al personaje que se levante. Este obedece con tanto malhumor que el otro le toma por las manteletas y le obliga a ponerse de pie. Después de arrancarle las manteletas una por una, las arroja por la ventana. La caja sigue el mismo camino, sí como las correas que el personaje trataba en vano de salvar de la catástrofe. Esto mueve al recién llegado a castigar al personaje, enviándole a ponerse de pie contra una de las paredes de la habitación.Todos sus movimientos los ejecutará el recién llegado completamente de espaldas. Se vuelve por primera vez cuando va a buscar algo al otro extremo del cuarto.Subtítulo que diga:
Hace dieciséis años
Al instante la fotografía se torna vaporosa. El recién llegado se mueve al ralenti y se ven sus rasgos idénticos al otro: es la misma persona, solamente que el recién llegado tiene un aspecto más joven y más patético, como debió ser algunos años atrás. El recién llegado va hacia el fondo de la habitación, precedido del aparato que le sigue en P. A.E pupitre, hacia el cual se dirige nuestro individuo, entra en el campo visual. Dos libros en el pupitre, así como diversos objetos escolares. Su posición y sentido moral se deben determinar cuidadosamente. Toma los libros y se dirige hacia el personaje. En el mismo instante todo recupera su estado normal, el flou y el ralenti desaparecen.Una vez a su lado, le ordena que ponga sus brazos en cruz, le coloca un libro en cada mano y le ordena permanecer así, como castigado.El personaje castigado tiene ahora una expresión aguda y traidora. Se vuelve hacia el recién llegado. Los libros que sostiene todavía en sus manos se convierten en revólveres. Este último le mira con ternura, sentimiento que aumentará por instantes. El personaje de las manteletas, amenazando al otro con sus armas, le obliga a levantar las manos y, a pesar de su obediencia, descarga sobre él los dos revólveres. En P. A. el recién llegado cae mortalmente herido, sus rasgos se contraen dolorosamente. (Vuelve el flou y la caída de bruces es un ralenti más acentuado que el anterior). Desde lejos se ve caer al herido que ya no se encuentra en la habitación, sino en un parque. A su lado se encuentra sentada, inmóvil y vista de espaldas, una mujer ligeramente inclinada hacia delante, y cuyos hombros están desnudos. Al caer, el herido trata de tomar y de acariciar sus hombros. Una de sus temblorosas manos está dirigida hacia sí mismo. La otra, roza la piel de los hombros desnudos. Cae por fin al suelo.Vista de lejos. Algunos transeúntes y cuidadores se precipitan para socorrerle. Ellos le toman en sus brazos y le llevan a través del parque. Hacer intervenir el ojo apasionadoDe nuevo en la misma habitación. Una puerta, aquella en la cual la mano estuvo aprisionada, se abre lentamente. Aparece la joven que ya conocemos. Cierra la puerta a sus espaldas y mira con atención el muro contra el cual se encontraba el asesino. El hombre ya no está ahí. El muro está intacto, sin un solo mueble o decorado. La joven hace un gesto de despecho o de impaciencia.Se ve de nuevo el muro, en medio del cual hay una pequeña mancha negra. Esta manchita, vista de más cerca, es una mariposa de la muerte. La mariposa en G. P.La cabeza de muerto de las alas cubre todo el écran. En P. I. aparece bruscamente el hombre de las manteletas. Se lleva vivamente la mano a la boca como alguien que pierde sus dientes. La joven le mira con desdén.Cuando el personaje retira su mano, se ve que la boca ha desaparecido. La joven parece decirle: "¡bien! ¿Y qué más?", y se pinta los labios con su rouge. Se vuelve a ver la cabeza del personaje. En el lugar en que estaba la boca comienzan a brotar pelos. Al ver esto, la joven ahoga un grito y se mira vivamente la axila que está completamente depilada. Con un gesto de desprecio, le saca la lengua, se cubre los hombros con un chal, abre la puerta de comunicación que está a su lado, y entra en la habitación contigua, que es una extensa playa. Junto al agua la espera un tercer personaje. Se saludan muy amistosamente y se pasean siguiendo la curva de las olas.Plan de sus piernas y de las olas que revientan a sus pies. Seguidos en tram por el aparato. Las olas arrojan dulcemente a sus pies, primero las correas, después la caja rayada, en seguida las manteletas, y por último la bicicleta. Esta vista continúa por un instante más sin que el mar siga arrojando objeto alguno.Continúan su paseo por la playa, esfumándose poco a poco, mientras en el cielo aparecen estas palabras:

Con la primavera
Todo ha cambiado. Ahora se ve un desierto sin horizonte. Plantados en el centro, hundidos en la arena hasta el pecho, se ve al personaje y a la joven, ciegos, con las ropas desgarradas, devorados por los rayos del sol y por un enjambre de insectos.

-El film para verlo:

1ra parte: http://www.youtube.com/watch?v=pP0SzamW5H8&feature=related 2da parte: http://www.youtube.com/watch?v=ObTGCzJZ72I 3ra parte: http://www.youtube.com/watch?v=vh5hMbZXf4c&feature=related

hIperrealismo revolucionario

realidad ANONADA

...EL HiDaLgO!"·!!!