POEMA DE LOS TERCIOS - Calderón de la Barca - Poesia Española

Este Ejército que ves
vago al hielo y al calor,
la república mejor
y más política es
del mundo, en que nadie espere
que ser preferido pueda
por la nobleza que hereda,
sino por la que él adquiere;
porque aquí a la sangre excede
el lugar que uno se hace
y sin mirar cómo nace
se mira como procede.

Aquí la necesidad
no es infamia; y si es honrado,
pobre y desnudo un Soldado
tiene mejor cualidad
que el más galán y lucido;
porque aquí a lo que sospecho
no adorna el vestido el pecho
que el pecho adorna al vestido.

Y así, de modestia llenos,
a los más viejos verás
tratando de ser lo más
y de aparentar lo menos.
Aquí la más principal
hazaña es obedecer,
y el modo cómo ha de ser
es ni pedir ni rehusar.

Aquí, en fin, la cortesía,
el buen trato, la verdad,
la firmeza, la lealtad,
el valor, la bizarría,
el crédito, la opinión,
la constancia, la paciencia,
la humildad y la obediencia,
fama, honor y vida son
caudal de pobres Soldados;
que en buena o mala fortuna
la Milicia no es más que una
religión de hombres honrados.

Calderón de la Barca 

Además de gran poeta, Calderón de la Barca fue un soldado de los tercios. Cuerpo militar al que le dedicó este poema y que venía a ser un reflejo de su ética.

Necropolis - Valy Wainer - Poesia Argentina

Suspiran las almas
enumeran andanzas
remolinan la tierra
espectrales corceles
que ahí cabalgan.


Cuerpos tiesos como su mármol
se les trituran los huesos.
Misterios ancestrales
los lunáticos gestan
macabras ideas.


- ¡Transformad en cielo
lo usurpado a la vida!


Verde opacado
en lágrimas resecas
¿enterrado lo etéreo?


Hogar enclaustrado
Suspendido en respeto
horizonte del fin


- ¡Suprimid esos bosques de muertos
usurpados a la vida!


Flores recién desgarradas
parca en helechos
jardines de muerte
usurpados a la vida.


- ¿Los disfrutamos los muertos?

Valy Wainer

Canta Corazon - Victor Ricardo Azuaje - Poesia Americana

 Desde Venezuela, un joven poeta y musico. Aqui su poesia.

 

Canta corazón

¡Canta corazón!
Quiero oírte cantar
Aunque estés triste
¡Canta alegre tonada!

Recuerda el verde del bosque
Recuerda la selva
Allá donde tu amada
Bajo la lluvia te amaba

Recuerda las rocas
De la imponente montaña
Recuerda el blanco
De la sierra nevada

Recuerda la tierra
Estaba fría, helada
Allá donde tú hablabas
Acaso corazón ¿no recuerdas?

Yo si recuerdo
Tu fuerte latir
Respiración agotada
Agitación, dulce emoción

Alcanzar una cima
Es como besar, una mujer amada
¡Canta mi corazón!
¡Recuerda la pasión!

Recorrer senderos
Entre el verde vivo
Recorrer tú alma
Entre profundas miradas

Todo me hace cantar
Corazón conmigo cantaras
Recuerdos alegres
En un corazón triste

Recuerdas ¿por que?
Decidiste dejar de cantar
Yo también recuerdo
Pero no quiero guardar silencio

Prefiero cantar
Dulces canciones
Dedicadas a ella
También a las montañas
¡Canta corazón!
¡No seas terco!
Volveremos a subir
Volveremos a besar

Subiremos las cimas
Besaremos sus labios
Allí cantaremos
Allí la verdad entonaremos

Mientras tanto
Alegre cantaremos
Aunque triste estemos
Canta sin parar, ¡canta ya!

Víctor Ricardo Azuaje

 

http://www.victorazuaje.blogspot.com/

A Roosevelt - Rubén Darío - Poesia Americana

¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,

que habría que llegar hasta ti, Cazador!

Primitivo y moderno, sencillo y complicado,

con un algo de Washington y cuatro de Nemrod.

Eres los Estados Unidos,

eres el futuro invasor

de la América ingenua que tiene sangre indígena,

que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;

eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.

Y domando caballos, o asesinando tigres,

eres un Alejandro-Nabucodonosor.

(Eres un profesor de energía,

como dicen los locos de hoy.)

Crees que la vida es incendio,

que el progreso es erupción;

en donde pones la bala

el porvenir pones.

No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes.

Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor

que pasa por las vértebras enormes de los Andes.

Si clamáis, se oye como el rugir del león.

Ya Hugo a Grant le dijo: «Las estrellas son vuestras».

(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol

y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.

Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;

y alumbrando el camino de la fácil conquista,

la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.

Mas la América nuestra, que tenía poetas

desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,

que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,

que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;

que consultó los astros, que conoció la Atlántida,

cuyo nombre nos llega resonando en Platón,

que desde los remotos momentos de su vida

vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,

la América del gran Moctezuma, del Inca,

la América fragante de Cristóbal Colón,

la América católica, la América española,

la América en que dijo el noble Guatemoc:

«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América

que tiembla de huracanes y que vive de Amor,

hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.

Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.

Tened cuidado. ¡Vive la América española!

Hay mil cachorros sueltos del León Español.

Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo,

el Riflero terrible y el fuerte Cazador,

para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

Ruben Dario

Prepersonas - Philip K. Dick - Cuentos Ciencia Ficcion

Un cuento de ciencia ficcion, que causo mucha repercusion por los 70 en USA, alla por donde se legalizo el asesinato de niños en ese pais. El autor lejos de ser un conservador, o un catolico, es solo un escritor de ciencia ficcion, que nos deja esta realidad irreal para nuestra lectura.

Las prepersonas

philip k. dick

Walter, que había estado jugando al rey de la montaña, vio el camión blanco que llegaba más allá del bosque de los cipreses, y comprendió lo que significaba. Se trata del camión de los abortos —pensó—. Vienen para llevarse a algún chico a un posparto allá, en el lugar donde hacen los abortos.
Y volvió a pensar: tal vez lo hallan llamado mis padres. Para mí.

Corrió entonces y se ocultó entre las zarzamoras. Y aunque notaba los pinchazos del matorral, pensaba: esto es mejor a que te aspiren el aire de los pulmones. Asi es como lo hacen; realizan los p.p. en todos los chicos a la vez. Tienen una gran habitación, para los niños que nadie quiere.
Después de introducirse más adentro entre las zarzamoras, walter trató de adivinar si el
camión se detenía. Oyó su motor.

En las Trincheras (II Version) - Fernando Trujillo - Poesia Guerrera

Fernando Trujillo y Augusto Bleda

Tuve un sueño la otra noche
Vislumbrando las trincheras
Escuche el sonido de las balas
Escuche el sonido de las bombas


Los franceses disparaban sin piedad
Un robusto hombre me ordenó...
Tenía miedo.
Dispare igual.


Hombro con hombro los mios luchaban
El sacrificio las levas engrosaban
El olor a muerte penetraba mi nariz
La sangre florecía con el ruido


La ira me invadía al vernos caer
Con mi bayoneta corrí, me abalancé
Loco de furia aparecí en mi alcoba


Solo fue un recuerdo...
Un recuerdo de mi muerte.
Un recuerdo de mi muerte en Verdún.

el Hidalgo Verduniando

Mi espiritu - Charles Baudelaire - Poesia Espiritual

Por encima de lagos,por encima de valles,
de bosques y montañas,de nubes y mares,
más allá del sol,más allá de los éteres,
más allá de los confines de la esfera celeste,


tú,mi espíritu,te mueves ágilmente entre las olas,
y como un buen nadador,
alegremente te sumerges en la profunda inmensidad
con indecible y viril voluptuosidad.


¡Elévate por encima de estos miasmas malsanos,
ve a purificarte en las alturas,
y bebe,cual puro y divino licor,
el fuego claro que llena los límpidos espacios!


Detrás de los hastíos y las grandes penas
que cargan con su peso la existencia abrumadora,
¡dichoso aquel al que un ala vigorosa
eleva hacia los campos luminosos y serenos!


Aquel a quien los pensamientos,cual alondras,
toman vuelo hacia el cielo matinal,
el que comprende la vida,y sin esfuerzo,
el lenguaje de las flores y de las cosas mudas.

Charles Baudelaire

El Corte - Matias Daniel - Poesia que nos Envian

Una revelación me impacto de frente,

es solo un corte,

una pequeña ayuda para lo que vendrá

- creedme los golpes enseñan -

para lo que tiene que venir,

para lo que quiero que venga.




He aquí un nuevo corte,

un nuevo corte en el rostro del mundo,

mi rostro,

mi mundo.


Todos los cortes arden y duelen,

de ellos fluye roja y caliente sangre,

los pensares paran,

los sentimientos dominan,

la queja y la maldición pegan su grito,

mas estas no son heridas mortales,

estos pequeños dolores son experiencia,

son simples rasguños, se trata de un juego de niños.


Los cortes cicatrizan y la sangre ha de volver a su curso natural,

las maldiciones y quejas se callan una vez absorbido el dolor del impacto y el corte,

es momento de ver ni aquí ni allá,

es momento de ver un poco mas abajo,

desde arriba hacia abajo,

elevándonos por sobre el dolor,

e intentando comprender la nueva revelación:



"Ni amores, ni odios;

Ni verdades, ni mentiras;

Victorias y derrotas, Guerra y Paz;

Un tiempo para cada cosa;

Un excelente dominio sobre estas artes;

Te levantaras tantas veces como caigas;

Guerra y Paz, ambas son un medio y para un fin;


¡NADA EN DEMASÍA!"


¡Oh cuantos odios nacen de los amores y viceversa!


¡Cuanta verdad a medias!


¡Cuantos dueños de medias verdades!


¡Que poca visión para reconocer en la contra parte algo de lo propio!


¡Ay, cuanta Paz violenta y prolongada!


¡Ay cuanta Guerra silenciosa!




¡AH!


¡Como arden mis heridas!


¡Cierren ya malditas!

Matias Daniel

Ulteriores Instrucciones - Poesia Disidente - Ezra Pound + Afiche EP

ULTERIORES INSTRUCCIONES

VAMOS, cantos míos, expresemos nuestras más bajas pasiones,
expresemos nuestras envidia por los hombres con empleo
permanente y ninguna preocupación por el futuro.


Sois muy ociosos, cantos míos,
temo que vais a acabar mal.


Os plantáis por las calles.
Haraganeáis en las esquinas y en las paradas de los autobuses,
no hacéis nada del todo.
Ni siquiera expresáis nuestras noble cualidades internas;
acabaréis muy mal.


¿Y yo? Me he vuelto medio loco.
Tanto os he hablado que casi ya os veo alrededor mío,
¡insolentes bestezuelas! ¡Sinvergüenzas! ¡Faltas de atavío!


Pero tú, canto, el más nuevo de todos,
aún no tienes edad para haber hecho mucho daño.
Te conseguiré una casaca verde en China
con dragones bordados en ella.
Te conseguiré los calzones de seda escarlata
de la estatua del Niño Jesús en Santa María Novella;
no vaya a se que digan que no tengo gusto
o que no hay sangre azul en la familia

EP

A Belona - Poesia Guerrera - Leopoldo Marechal

 Belona diosa Romana de la Guerra.

A BELONA

Varones hijos de varón, seguimos

tu bandera y tu idioma:

tu bandera de sal y tu idioma sin agua.

Y en tu idioma la guerra vestida de metales

y pura como el viento cuando rompe la rosa

Nos lava de pavor

y nos peina de fuego.

Y en tu idioma tronaban

Duros carros de bronce,

Y vimos que a su paso

la tierra no doblaba las rodillas.

Y cruzando tu idioma

caballos o tambores

redoblaban al viento,

tan puros como el viento cuando rompe la rosa.

Y a tu paso crecían

las armas como hierbas,

y detrás de tu paso cabalgábamos todos,

varones hijos de varón, ayer,

y hoy, y mañana y siempre

bajo el perfil sabroso de la muerte.

 

LEOPOLDO MARECHAL

El Inadi - Poesia Patriotica - Gabriel Ruiz de los Llanos

INADI, cueva ominosa
cual porteño serpentario
donde un mal extraordinario
entre nosotros reposa.
Vil pestilencia babosa
que cabalga su bagual,
bandera espuria del mal
tremolando su codicia
cual demócrata inmundicia
de averno institucional.


Conceptualmente, un absurdo,
que niega el discernimiento
y arropa el resentimiento
que es el A,B,C del zurdo.
Mogólico, tosco, burdo
su arco de necio tensa
y al no discriminar piensa:
"todo es/somos lo mismo",
tirándonos al abismo
de cirrosis de conciencia.


Potestad de la mentira
gnoseología de lo trucho
el INADI es con mucho
madera de cualquier pira.
Si hast los cortos de mira
lo tienen como falacia,
flor de la judeodemocracia,
que gangrena el señorío.
Maricas, negros, judíos
en tus letrinas se sacian.

Gabriel Ruiz de los Llanos

Marcha Triunfal - Poesia Heroica - Ruben Dario

Por Rubén Darío

¡Ya viene el cortejo!
¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines,
la espada se anuncia con vivo reflejo;
ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines.

Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes,
los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas
la gloria solemne de los estandartes,
llevados por manos robustas de heroicos atletas.
Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros,
los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra,
los cascos que hieren la tierra
y los timbaleros,
que el paso acompasan con ritmos marciales.
¡Tal pasan los fieros guerreros
debajo los arcos triunfales!

Los claros clarines de pronto levantan sus sones,
su canto sonoro,
su cálido coro,
que envuelve en su trueno de oro
la augusta soberbia de los pabellones.
Él dice la lucha, la herida venganza,
las ásperas crines,
los rudos penachos, la pica, la lanza,
la sangre que riega de heroicos carmines
la tierra;
de negros mastines
que azuza la muerte, que rige la guerra.

Los áureos sonidos
anuncian el advenimiento
triunfal de la Gloria;
dejando el picacho que guarda sus nidos,
tendiendo sus alas enormes al viento,
los cóndores llegan. ¡Llegó la victoria!

Ya pasa el cortejo.
Señala el abuelo los héroes al niño.
Ved cómo la barba del viejo
los bucles de oro circunda de armiño.
Las bellas mujeres aprestan coronas de flores,
y bajo los pórticos vense sus rostros de rosa;
y la más hermosa
sonríe al más fiero de los vencedores.
¡Honor al que trae cautiva la extraña bandera
honor al herido y honor a los fieles
soldados que muerte encontraron por mano extranjera!

¡Clarines! ¡Laureles!

Los nobles espadas de tiempos gloriosos,
desde sus panoplias saludan las nuevas coronas y lauros
?las viejas espadas de los granaderos, más fuertes que osos,
hermanos de aquellos lanceros que fueron centauros?.
Las trompas guerreras resuenan:
de voces los aires se llenan...

A aquellas antiguas espadas,
a aquellos ilustres aceros,
que encaman las glorias pasadas...
Y al sol que hoy alumbra las nuevas victorias ganadas,
y al héroe que guía su grupo de jóvenes fieros,
al que ama la insignia del suelo materno,
al que ha desafiado, ceñido el acero y el arma en la mano,
los soles del rojo verano,
las nieves y vientos del gélido invierno,
la noche, la escarcha
y el odio y la muerte, por ser por la patria inmortal,
¡saludan con voces de bronce las trompas de guerra que tocan la marcha triunfal!...

 

Extraida de Ars Militia

 

¡El Hidalgo en Jolgorio Victorioso!

El Presidente Duerme... - Poesia Patriotica - Jose Gobello

El Presidente Duerme...

Por José Gobello


La noche yace muda como un ajusticiado,
Más allá del silencio nuevos silencios crecen,

Cien pupilas recelan las sombras de la sombra,

Velan las bayonetas y el presidente duerme.





Muchachos ateridos desbrozan la maleza

Para que sea más duro el lecho de la muerte...

En sábanas de hilo, con piyama de seda

El presidente duerme.





La luna se ha escondido de frío o de vergüenza,

Ya sobre los gatillos los dedos se estremecen,

Una esperanza absurda se aferra a los teléfonos,

Y el presidente duerme.





El llanto se desató frente a las altas botas.

Calle mujer, no sea que el llanto lo despierte.

Sólo vengo a pedirle la vida de mi esposo.

¡El presidente duerme!





Reflectores desgarran el seno de la noche,

El terraplén se apresto a sostener la muerte,

El pueblo se desvelo de angustia y de impotencia

Y el presidente duerme.





De cara hacia la noche sin límites del campo,

Las manos a la espalda, se yerguen los valientes,

Los laureles se asombran en las selvas lejanas

Y el presidente duerme.





Tras de las bocas mudas laten hondos clamores...

con su deber y que ninguno tiemble

De frío ni de miedo!

En una alcoba tibio

El presidente duerme.





Viva la patria! Y luego los dedos temblorosos,

Un sargento que llora, soldados que obedecen,

Veinticuatro balazos horadando el silencio...

Y el presidente duerme.





Acres rosas de sangre florecen en los pechos,

El rocío mitigo las heridas aleves,

Seis hombres caen de bruces sobre la tierra helada

Y el presidente duerme.





¡Silencio! ¡Que ninguno levante una protesta!

¡Que cese todo llanto! ¡Que nadie se lamente!

Un silencio compacto se adueño de la noche.

Y el presidente duerme.





¡ Oh, callan, callan todos! Callan los camaradas...

Callan los estadistas, los prelados, los jueces...

El Pueblo ensangrentado se trago las palabras

Y el presidente duerme.





El Pueblo yace mudo como un ajusticiado,

Pero, bajo el silencio, nuevos rencores crecen.

Hay ojos desvelados que acechan en la sombra

Y el presidente duerme.

¡General Valle Presente!

Ideal - Poesia que nos envian sus Autores - Sofia Tudela Gastañeta

IDEAL

Cómo no voy a creer
en utopías,
cómo no voy a creer
en lo imposible
en lo absurdo
en lo absoluto
como voy a creer en lo real
en lo alcanzable
en lo fácil
en lo probable
en lo neutro
en lo estable
como voy a creer
en metas que no son de fantasía
en sueños de material en oferta,
cuadrados como el cemento,
portátiles como los celulares,
cronometrados como los relojes…
Cómo,
si soy capaz de trepar árboles
y de escalar montañas,
y capaz de correr a través del viento
y de pisar la tierra
capaz de mancharme con el barro
de embarrarme
entera
de pies a cabeza
de medula a raíz
y de caerme,
y abrirme una herida
en la rodilla
abierta mi piel roja
sentirla
sentirla palpitar
con el universo apresándome
cautiva…
Cómo no voy a pensar
que el sufrimiento está lleno
lleno
lleno de ti, de mí,
lleno de utopía.
Cómo no voy a morir
luchando
cómo voy a vivir
enfrascada y segura,
cómoda,
sin lanzarme al inmenso vacío
cósmico
de lo desconocido,
cómo no voy a vivir,
cómo no voy a sufrir,
cómo no voy a morir luchando
cómo no voy a morir entregándolo todo.

Por Sofía Tudela Gastañeta.

Palabra Argentina (Un Homenaje) - Poesia Patriotica - Juan Manuel Cernadas

Un homenaje a Alejandro Olmos. En Prosa.

Palabra Argentina (Un Homenaje)

I
Alejandro te alejaste de la muerte
alargando la memoria con tu nombre
Alejandro, alegrìa de los malditos
olvidajados y dados en su olimpo
forjadores como vos, Olmos metàlico,
de la patria de abajo, la patria salvaje!

Alejandro qué tierna terquedad
e pusiste como traje viejo siempre
por animales como vos, Olmos cuatrojos,
la argentina se va alejandro de la infamia
imaginate còmo lloraron al final
con su paisaje a papelpicado
los jurásicos y sinuosos juzgados !

II

Olmos, bronce de los incautos corazones
perdoná que haya demorado mis visitas
es cierto que tardè en verte, era muy pibe
hijo del yogur y nieto de la tele,en ese entonces me hacìa neskuick
porque no sabia que la patria tenía que hacerse,
ni conocía la fecunda militancia de tu nombre
eras apenas un abuelo con su panza y su barba,
Hoy te nombro con el hombro de tu ejemplo
Olmos querido! el de las marchas en silencio!
perònico y terco como espuma de fàbrica!
Un dìa vi absorto tu batalla ùltima
y eran tus ojos pequeños frente a la muerte
titilando salados la amenaza verde del olvido.

III

Olmos, qué gorda tu alma
que desalmò el arsènico
de los milenarios expedientes cromados,
para encontrar la verdad y dársela al pueblo.
Ay Olmos prometeico!
Hoy te saludan luchando los compañeros del fuego.
Despuès que te fuiste, el inefable Ballesteros
dijo "Olmos tiene razòn" y mientras eso
le creciò de adentro, estomáticamente
como crece de golpe cualquier gato
un gringo y bien abstracto Pilato
que sin querer se lavò las pelotas
y pateò la cosa a los Diputariseos.
Pero no importa que con coitos de colmados castillos
un congreso de coloridos imbéciles carroñeros
hayan ocultado con sudor las antorchas de verdad
que encontraste con el ardor de tus manos.

No importa eso, calma Olmos
caballo encabritado de la militancia
hoy te saludan con la antorcha en la mano
los compañeros!

Juan Manuel Cernadas

http://centroculturalalejandroolmos.blogspot.com/2010/04/diez-anos-de-la-muerte-de-un-patriota.html

El Hidalgo anti Deuda E"x"terna

“Oración por diecisiete almas” - Poesia Nacional - Arturo Jauretche

De cara al viento Sur, frente a los hielos

la noche va cayendo larga, larga…
Es la noche polar; es la de la de Ushuaia.
Soledades de hielo y las estrellas
y de la negra cárcel clausurada.
¡Silencio en los largos corredores
y en el silencio diecisiete almas!
El agua que se filtra va cayendo
y en estalactitas queda helada,
y hay un alma sola en cada celda
con la soledad del agua helada,
y está cada celda con su alma
en la noche polar amurallada.
Solas, solas, diecisiete almas,
sin siquiera un diálogo de almas,
y el frío sube, sube, sube
hasta los mismos tuétanos del alma.
Sólo la Cruz del sur, tiene piedad;
Sólo la Cruz del Sur, allá tan alta…

El Hidalgo no anda con Zonceras

El camarada - Poesia Heroica - Robert Brasilliach

Le hemos visto cuando franqueaba la puerta,

Le hemos visto cuando volvía la cabeza,

Le hemos visto, en la noche muerta,

Cuando se iba a través de la prisión.

Le hemos visto, como a tantos otros,

Fuera de estas paredes, hacia los tribunales,

Fueran o no fueran de los nuestros,

Todos se fueron tan fraternalmente.

Le hemos visto, hacia los edictos de los hombres.

En esta putrefacta mañana de otoño,

Le hemos visto, parecido a nosotros,

Irse tranquilo, y hasta algo sonriente.

Le hemos visto en este amanecer húmedo,

Le hemos visto entre los que decían “hasta luego”,

Y hemos empezado nuestra espera:

¿Le volveremos a ver cuando llegue la noche?

Poemas de Fresnes.

Robert Brasilliach, 3 noviembre 1944

El Camino de los Reyes - Robert E.Howard - Poesia Epica

En los escritos de este hombre se Basaron las historias de Conan que muchos de nosotros vimos de jovenes, y las famosas peliculas en las que actuo Arnold Scharzenegger.
Les dejo la poesia en dos idiomas para que puedan apreciar el original y la traduccion.


The road of kings

Robert E. Howard (EEUU, 1906-1936)

Gleaming shell of an outworn lie;
fable of Right divine-
You gained your crowns by heritage,
but Blood was the price of mine.
The throne that I won by blood and sweat,
by Crom, I will not sell
For promise of valleys filled with gold,
or threat of the Halls of Hell!
When I was a fighting-man,
the kettle-drums they beat,
The people scattered gold-dust before my horse's feet;
But now I am a great king,
the people hound my track
With poison in my wine-cup,
and daggers at my back.
What do I know of cultured ways,
the gilt, the craft and the lie?
I, who was born in a naked land
and bred in the open sky.
The subtle tongue, the sophist guile,
they fail when the broadswords sing;
Rush in and die, dogs -
I was a man before I was a king.


El camino de los reyes

Cuando era un gran guerrero, resonaban
Los tambores en mi honor.
El pueblo esparcía polvo de oro ante
Los cascos de mi caballo.
Más ahora que soy rey, la gente murmura
a mi paso con disgusto.
Y temo hallar veneno en mi copa, y recibir
una cuchillada por la espalda.
Reluciente concha de una vieja mentira,
Fábula de derechos divinos,
Tú ganaste tu corona por herencia,
Pero la sangre fué el precio de la mía.
El trono que yo obtuve con sangre y sudor,
Por Crom, que jamás lo venderé,
Ni por un valle lleno de oro, ni ante la
Amenaza de los fuegos del infierno.
¿Qué se yo de los usos cultos, del lujo,
de sutilezas y mentiras?
Yo, que nací en una tierra inhóspita
Y que fuí amamantado bajo el cielo.
El lenguaje sutil, la astucia, todo fracasa
Cuando cantan las espadas.
Venid a morir, perros.
Sabed que fuí un hombre,
Antes de ser rey.

Labels: Robert E. Howard

El Hidalgo Barbaro

Elegia del Sur - Leopoldo Marechal - Poesia Nacional

ELEGIA DEL SUR

1


Cuatrero pañuelos blancos,
cuatro celestes:
cuatro colorados
me dan la muerte.

Has regresado a la juiciosa tierra
donde te llama un canto prisionero:
allá, donde guitarras ofendidas
lloran tu desamor.

Porque tu voz no tiene inocencia
ni el orgullo temple de otros días,
a la tierra frutal has regresado
y a la casa del viento,

solo por ver si todavía es hora
de animar una música sin alas
y redimir el deshonor que sufren
cordajes lastimados.

Centro del mediodía y de la tierra,
galopas hacia Maipú:
tu corazón redobla y tu caballo,
tambores fraternales.

¿Qué perdido sabor, que sed antigua
te llevan a la loma de Maipú,
y las frías estancias del silencio,
y la heredad sin llaves?

¿Acaso piensas rescatar el oro
de los días borrachos que danzaban
sobre la loma de Maipú, en el tiempo
de las grandes cosechas?

¡Ay, como ayer tu corazón se engaña,
centro del mediodía y de la tierra:
galopa sin quererlo hacia su llanto,
hoy como ayer y siempre!

2

Esta la casa de la loma, el huerto
que nunca fue negado paraíso:
junto al álamo verde has desmontado,
y se nublan tus ojos.

¡Ah, como una morada se derrumba
cuando le niega su puntual el hombre!
Grito de barro en el desierto, ¡como
se disipa una casa!

¡Y como la llanura le ha estrechado
su cerco en deliciosas primaveras,
y la sojuzga en su invasión de flores
y espinas militares!

Mira ese techo que duraba entonces,
Armonioso de pájaros y lluvias:
hoy bajo la presión de tanto cielo,
se resquebraja y cae.

Y mira las ventanas del Naciente,
que se abrían al sol y otros viajeros:
¡Con que dureza clavan en la loma
sus ojos reventados!

Busco el pulso batiente de la casa,
busco su detenido corazón
en el silencio mineral que sudan
estas cuatro paredes.

Aventa con tus manos la ceniza,
busca el fuego de ayer en las alcobas
donde hoy queman sus flores apretadas
cardos negros y azules.

Y si puedes, rescata lo robado
por ese adusto gavilán del tiempo:
¡Resucita, si puedes, una infancia
que durmió en Maipú!

3

Lloras, ¡ah1, como fluye sin quererlo
tu llanto por la casa derrotada,
por la cosecha de hombres que la muerte
levanto en la llanura;

Por la disipación de tantos cuerpos
que tocaban la tierra sin herirla
y el ausente calor de tantas manos
hechas para la fruta;

Por las caras lustrosas que reían
o lloraban a tiempo bajo el sol,
en las cuatro estaciones de la pena
y en las cuatro del gozo;

Por los callados hombres de la loma
que agitaban, empero, un torbellino
de rebaños ardientes, ¡y era como
si la tierra cantara!

Lloras, ¡ah, como fluye a mediodía
tu llanto por la usura de la muerte!
¿Dónde buscar es mazorca de hombres
y aquel sabor perdido?

Allá, en el bajo de Maipú reposan
después en su batalla con la tierra:
ni vencedores ni vencidos, caen
bajo la ley del sueño.

Se han acostado al fin de la llanura:
duermen allá, en el bajo de Maipú,
todos los reconciliados con la tierra
en un abrazo ultimo.

4

Junto al álamo verde te demoras:
limpia tu llanto el sol, flechero rojo,
y tu mirada en la llanura vuela
de horizonte a horizonte.

El mediodía es fuerte como un vino,
joven es la luz, desmemoriado el cielo:
¡duerman en paz los de la loma, queden
en paz los evadidos!

Porque la luz es joven, y la tierra
sepulta con su honor a sus caídos
y en otras manos pone su batalla,
siempre fiel a si misma.

Y porque la canción en otros labios
ya no guarda memoria de los muertos,
y como ayer esta en su primavera,
fiel a si misma siempre:

Una vez clavelina
y otra vez clavel,
y otra vez lucerito
del amanecer…

Leopoldo Marechal

EL HIDALGO AL SUR...

Poema del silencio - Agustin de Foxà - Pòesia Española

Una poesía y biografía de este gran poeta y escritor español. Hace un tiempo para vergüenza de la cultura y la poesía, fue prohibido un homenaje a este poeta por una diputada Josefa Medrano de la Izquierda Unida, declarada Comunista. Ya que unos poetas solicitaron un espacio cívico para el homenaje. Es triste como los abanderados de los derechos humanos y la democracia, sean los primeros en prohibir la cultura.

Ellos tendrán el poder,
Pero nosotros la Poesía.

Agustín de Foxá

(Madrid, 1903 - 1959) Escritor español. Estuvo estrechamente vinculado a la Falange, y sus obras poéticas, narrativas y dramáticas están al servicio de su filiación política. Tercer conde de Foxá y cuarto marqués de Armendáriz, fue diplomático de profesión y mantuvo una estrecha vinculación con José Antonio Primo de Rivera.

Participó en la redacción del himno falangista Cara al sol, y durante la Guerra Civil española se sumó al bando nacional. Desempeñó tareas propagandísticas y colaboró en diversas revistas, como Jerarquía y Vértice. Más tarde dirigió Legiones y Falanges, publicación bilingüe en español e italiano. Ingresó en la Real Academia Española en 1956.

Su trayectoria literaria se inició en la poesía con el libro El toro, la muerte y el agua (1933), en el que se muestra seguidor de un modernismo tardío. Posteriormente escribió La niña del caracol (1933), obra en la que retoma las formas de la poesía popular. En sus otros dos volúmenes de versos, El almendro y la espada (1940), y El gallo y la muerte (1948), se alternan composiciones intimistas con otras donde se exalta el heroísmo y la guerra.

No obstante, su obra más destacada es la novela Madrid, de corte a cheka (1938), escrita en plena contienda. Concebida como el primero de una serie de episodios nacionales que no continuó, es expresión directa de su militancia política y en ella se recrean los últimos tiempos de la monarquía, los años de gobierno republicano y el período revolucionario anterior al alzamiento militar.

En su estilo, de gran originalidad, se funden la prosa brillante y musical de R. del Valle Inclán y el modo breve y ocurrente de R. Gómez de la Serna. Escribió obras teatrales en verso que obtuvieron éxito en el Madrid de posguerra: Cui-Pin-Sing (1940) trata de un ministro chino que incurre en deslealtad a su rey, y Baile en Capitanía (1944) es el relato de unos amores frustrados en el marco de la segunda guerra carlista. También es autor del libro Por la otra orilla. Crónicas e impresiones de viajes por América (1961).

Poema del silencio

Aún no peinaba estrellas la luz de la mañana
perdida por las selvas de niebla del ensueño.
Ignorante del pájaro era el aire sin dueño.
No vertía su clara sombra la voz humana.

Antes que el ruiseñor esparciese la vana
semilla de su trino en la noche y el sueño.
Planetas sin pareja, sin amor, sin empeño,
cuando no era rosario de sudor la semana.

No existían fronteras entre bienes y males,
ni la espuma ni la onda tentaban con sus sales
de aventura los labios de San Juan de la orilla.

Antes de la sirena, del pámpano y la rosa,
en el nombre del Padre que fizo toda cosa,
fueron en el principio el silencio y Castilla.

Agustín de Foxá

El Hidalgo recorre Castilla a caballo