PROSA REBELDE Y ANTISISTEMA

Es un blog dedicado a la poesia diferente al verbo sangrante que en llamas revela el interior humano. Es un verbo rebelde y combativo lleno de odio y de amor de dolor y de grandeza. Es la contraposicion del ser. Es poesia del asfalto para el asalto. Asaltamos el mundo con unas palabras y como estandarte un sueño. Para el imperio solar y la revolucion espiritual. Poesia del asfalto para el asalto.,,

jueves, 22 de agosto de 2013

PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO - Poesia Española - Fransisco de Quevedo





"Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Nace en las Indias honrado, 
Donde el mundo le acompaña; 
Viene a morir en España, 
Y es en Génova enterrado. 
Y pues quien le trae al lado 
Es hermoso, aunque sea fiero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.
Son sus padres principales, 
Y es de nobles descendiente, 
Porque en las venas de Oriente 
Todas las sangres son Reales. 
Y pues es quien hace iguales 
Al rico y al pordiosero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.
¿A quién no le maravilla 
Ver en su gloria, sin tasa, 
Que es lo más ruin de su casa 
Doña Blanca de Castilla? 
Mas pues que su fuerza humilla 
Al cobarde y al guerrero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.
Es tanta su majestad, 
Aunque son sus duelos hartos, 
Que aun con estar hecho cuartos 
No pierde su calidad. 
Pero pues da autoridad 
Al gañán y al jornalero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero.
Más valen en cualquier tierra 
(Mirad si es harto sagaz) 
Sus escudos en la paz 
Que rodelas en la guerra. 
Pues al natural destierra 
Y hace propio al forastero, 
Poderoso caballero 
Es don Dinero."
Francisco de Quevedo

sábado, 10 de agosto de 2013

Los Albatros - Poesia Malvinera - Nicolas Kasansew



LOS ALBATROS

Por Nicolás Kasanzew

A veces alucino que los “argies”,
Caídos en mil nueve ochenta y dos,
No yacen en las afueras de Darwin,
Sino que son albatros rumbo al sol.

Y desde entonces surcan nuestro cielo,
Haciendonos llegar una señal,
Sus gritos son de duelo y desconsuelo
Por nuestro yerro crucial y fatal.

Murieron para que la patria viva,
Pelearon con valor y obstinación.
En la flor de la edad dieron sus vidas,
Por todos los que pueblan la nación.

Pero la tal nación los ha olvidado,
Después de haber arriado el pabellón.
Una nación que olvida a sus soldados
Navega hacia su propia destrucción.

A veces me alucino que los “argies”,
Caídos en mil nueve ochenta y dos,
No yacen en las afueras de Darwin,
Sino que son albatros rumbo al sol.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

"Perdí el último helicóptero" - Literatura Argentina - Roberto Bardini




Mensaje marcado

martes, 6 de noviembre de 2012 16:37

Pepe:

Escucho detonaciones, a lo lejos. La ciudad está en llamas. Desde aquí veo las columnas de humo que se elevan al cielo. Quizás en minutos yo también me convierta en humo, pero dudo que me eleve al cielo.

Oigo pasos que suben por las escaleras y el sonido metálico de los cerrojos de los fusiles. Los hijos de perra son varios y vienen en tropel. Lo único que quiero es cargarme a unos cuantos antes de que me conviertan en un colador.

Antes de irse, el comandante Davis me pidió que intente negociar con los nativos. "Si logra salvar la vida, a lo sumo lo encerrarán en una mazmorra y lo torturarán. Pero regresaremos a rescatarlo. Negocie con ellos, nosotros volveremos", me dijo.

Lo intentaré sólo por darle el gusto a Davis. Les diré a estos cochinos que ya llegarán los papeles confidenciales de Pepo Añoz Muzpiri sobre la Cuarta Flota. Que se los entregaré si me garantizan la vida.

Pero dudo que esos papeles lleguen a tiempo. Sólo un milagro podrá salvarme. De todos modos, losmarines confiamos en el entrenamiento pero no creemos en milagros.

Ya vienen. Trataré de no perder la calma, ni desperdiciar munición.

Quiero creer que los mercenarios no morimos. Nos reagrupamos en el infierno y seguimos dando batalla.

 Hasta la vista, amigo.

El último helicóptero partió y no tuve tiempo de subir.

Estoy atrincherado en la azotea de la embajada. Junté todas las armas y municiones que dejaron mis compañeros, sembré con granadas las escaleras y accesos, me acabé lo que quedaba de whisky. Ahora estoy fumando el último Lucky Strike del que posiblemente sea mi último día en este mundo.

Extracto de: La Ultima noche en Saigon

lunes, 26 de noviembre de 2012

López Jordán, aquí te recordamos - Poesia Patriotica - Fermín Chávez

López Jordán, aquí te recordamos
en un patio morado de cedrones.
López Jordán, soldado bien parejo
que corajeabas sobre tu apellido
para que te llamaran entrerriano.

Los caballos del cielo te voltearon,
los abuelos del monte te mencionan,
un muerto de mi sangre te acompaña,
y aquí hacemos un sitio sobre el campo
para poner tu altura sin espuelas.-

Este es tu territorio montielero,
tuyo ayer, mío ayer, cuando frenando
te seguían sargentos de mi sangre.
Este es tu territorio que te busca
y te pone su cimbra entre los máices.

Este es tu territorio que se acaba
donde tu no llegaste con tu pena.
Este es tu territorio de otras veces:
hachando el ñandubay cantan los hombres
los mangangaces y las tacuaritas.

López Jordán, aquí te apellidamos
en un patio morado de cedrones
viendo la plata azul de los linares
Los caballos del cielo te voltearon
sobre una acera parda, sin espinas

Que celaje sin fin hubo ese día
cuando abrieron tu sangre en una acera
lejos de tu destino guitarrero,
cuando hicieron un sitio y te dejaron
la pesada manea de una bala !


Fermin Chavez 

martes, 9 de octubre de 2012

El ser Ingles - Poesia Antimperialista - Gabriel Fossa





El ser ingles es nacer en una isla nórdica, con brumas, lluvias y niebla permanentemente, en donde el sol es un milagro de cada día.

El ser ingles es estar aislado del continente, solitario como un lobo,ermitaño y egoísta.

El ser ingles es anhelar y envidiar todo lo que las otras tierras poseen,esa falta que la naturaleza le dio, es la fuerza del odio a la conquista de lo ajeno.

El ser ingles es ser iniciado y educado en las artes de los mercaderes de Venecia, en donde el engaño y la traición es su moneda corriente.

Ser ingles, es ser esclavista y genocida de culturas milenarias sin juicio de lesa humanidad.

Ser ingles es llegar tierras lejanas como amigo, luego de estudiarlas y analizar las fortalezas y debilidades conspira para someterlas,haciendo guerrear a hermanos entre si para sacar provecho y luego esclavizarlos.

Divide et impera es su sello real.

Piratas desde siempre, saqueadores de tesoros ajenos, adorna su corona demiúrgica, la joya sagrada de la india el “Kho -I- Noor” que significa montaña de luz.

Malvinas, Peñón de Gibraltar, columnas de hércules paso natural a océanos, Malaca llave esclusa de transito marítimo.

También poseen el sol Comechingón Argentino de las sierras de córdoba, corceles griegos, piezas egipcias, etc.

Ser ingles es ser un ladrón que se la da de lord y caballero, en donde no deja ser un simple embustero.

Ser ingles es ser Malthusiano, donde pisa él hay genocidios y hambrunas de millones de seres indefensos. (India –África-China-Oceanía- América del sur.)

Ser ingles es querer gobernar las naciones y ser su amo.

Ser ingles es utilizar a las naciones sometidas que luche por él y luego traicionarlas,donde el enemigo caído es atendido con la hospitalidad de un caballero,para luego ser conquistado en su mente y corazón.

Como en el síndrome de Estocolmo en donde la victima se solidariza con el victimario

No creas en la caballerosidad inglesa está sabiamente premeditada para someterte luego.

El ser ingles es utilizar la estrategia sin tiempo por ende eterno.

EL ser ingles utiliza las alianzas para destruir a un enemigo y luego traiciona a sus aliados.

El ser ingles es confeccionar un estatuto legal de cómo saquear a las naciones (John Locke) y aplicar una economía vampírica a naciones. (Adam Smith).

El ser ingles es aplicar el Sun Tzu el arte de la guerra o el engaño.

Engaño y traición es su nombre y apellido.

El ser ingles...un mal necesario, para saber la humanidad lo que no quiere ser.


Gabriel Arturo Fossa.

Buenos Aires, Argentina.
11-10-2010.

martes, 24 de julio de 2012

Cuervo - Poesia que nos envian - Miss Lucifer


Me ha visto a lo lejos y ha comprendido su gesto
hay algo que le gusta y le atrae dentro de mí
¿Ha cambiado tu manera, te avecinas lentamente
es demasiado tarde para huir o suplicarte
ya mi cuerpo se estremece, Siento la desesperación que me llega
Te miro y me quedo tan encantada a esperar a mi muerte
estas tan pálido y transparente tus ojos están cansados
No tengo ropa, apenas un paño negro que cubre
tus senos ligeramente, poseo el cuerpo joven y bello
En cambio los ojos siempre sin edad
Tómense de las manos como si fuera la guadaña cuan ligera como pluma
tienes el cuervo negro que descansa sobre el hombro, el pasajero que nunca baja
tu cabello en ondas despeinadas que llegan a la tierra del miedo
todo lo que toca muere para siempre en un instante sin esperanza
ya está delante de mi y me mira con ojos apagados y vacíos
no hay ni siquiera una emoción en su cara para ser sagrada Maddona
el gran cuervo se agita mi olor lo ha excitado
entonces abre el pico y comenzó a cantar, lo hace por ti para agradecerte
En un tremendo sonido, no es un canto, sino una terrible chova en lugar de eso lloro desesperada

Mis amargas lágrimas son como vodka ruso
el otoño pasado, pero inocente en la tierra poseída
Tu no tienes corazón

el cuervo pero sólo en el hombro y satisfecho
aumentar la hoz y el frío como un espejo que refleja en su cara tan divina
y luego golpea profundamente, como si fuera un hilo de carne cruda
el cuerpo se llena con el dolor la sangre de color rojo baña sus pies descalzos
el sufrimiento es una locura, mi pedido llegó a espera de tu cuervo…
Arranco mi corazón de mi pecho caliente golpeando tus manos
dándoselo al cuervo negro y se lo come, mientras que él se regocija
lanza una mirada sangrienta Entonces tu te alejas poco a poco, dejando que tu amigo termine su comida.
Mi cuerpo sin vida desangrado ahora parece tan blanco lo cual nadie escuchara mi llanto y voy a tener mi libertad…
Muchas lágrimas amargas caerán ahora que no existe
Yo estoy aquí junto a mi cuerpo que me encantó de manera loca
El cuervo negro en la espalda el hombro, acaricia el cuello blanco con su pico
no tienes ninguna emoción, como siempre lo quiero, pero sé con seguridad
que satisface cada vez que quiera un cuerpo inocente


Miss Lucifer

domingo, 22 de julio de 2012

Hermano Boer - Poesia Epica - Juan Pablo Vitali



Los otros no saben
Lo que fue poner el piano
En la casa junto al río
Y que en las tierras solitarias
Y despiadadas, sonara Mozart
Por primera vez.
Nosotros sí sabemos.

Los otros no saben
Lo que es quemar las naves
Abandonar la tierra con tus muertos
Y partir.
Nosotros sí sabemos.

Los otros no saben
Lo que es pelear contra todos a la vez
Y mantener la sonrisa por las noches
Para que los niños
Tengan un minuto de paz.

Los otros no saben nada del confín
Del vacío, de la sequía, de la soledad.
Nosotros sí sabemos.
Y también sabemos que fue, nuestra propia madre
Seca de odio y ávida de divisas
La que nos arrojó con el hambre
A los espacios vacíos.

Nosotros, hermano Boer
Somos el vástago terrible
El hijo al que los padres, volvieron la espalda.
En realidad, no sé si pensábamos lo mismo
Ni me importa.

Tuvimos los mismos enemigos:
El inglés amante del exterminio
Y de los campos de concentración,
La hidra oscura de mil cabezas que grita
Homicidio y sangre y bailar embriagados
Alrededor de los cadáveres recién muertos.

Pero nosotros, aún somos
El piano junto al río, el tibio sol
En la pradera, el fuego y las charlas
Sobre libros junto al fuego.
Los caballos que con tanto amor criamos
La tierra que abonamos, con sudor y con sangre
Durante siglos.

Somos, camarada, los últimos pueblos
Del trigo y las canciones.
Tuvimos una vida hermosa
Los dioses lo saben.
Sabíamos que solos, algún día
Esto pasaría. Pero entre nuestro destino
Y el de ellos, prefiero el nuestro.

Descansa en paz, hermano Boer
El destino es extraño y milenario
Y los ríos llevan tu sangre y la de Mozart
Hasta un lugar idílico
Olimpo, Walhalla, paraíso
Donde nunca mueren los guerreros
Donde nuestro pueblo es feliz
Y cultiva soles.

Juan Pablo Vitali.

miércoles, 18 de julio de 2012

Los motivos del lobo - Rubén Darío - Poesia Latinoamericana


Rubén Darío

Los motivos del lobo

El varón que tiene corazón de lis,
alma de querube, lengua celestial,
el mínimo y dulce Francisco de Asís,
está con un rudo y torvo animal,
bestia temerosa, de sangre y de robo,
las fauces de furia, los ojos de mal:
el lobo de Gubbia, el terrible lobo,
rabioso, ha asolado los alrededores;
cruel ha deshecho todos los rebaños;
devoró corderos, devoró pastores,
y son incontables sus muertes y daños.

Fuertes cazadores armados de hierros
fueron destrozados. Los duros colmillos
dieron cuenta de los más bravos perros,
como de cabritos y de corderillos.

Francisco salió:
al lobo buscó
en su madriguera.
Cerca de la cueva encontró a la fiera
enorme, que al verle se lanzó feroz
contra él. Francisco, con su dulce voz,
alzando la mano,
al lobo furioso dijo: ?¡Paz, hermano
lobo! El animal
contempló al varón de tosco sayal;
dejó su aire arisco,
cerró las abiertas fauces agresivas,
y dijo: ?¡Está bien, hermano Francisco!
¡Cómo! ?exclamó el santo?. ¿Es ley que tú vivas
de horror y de muerte?
¿La sangre que vierte
tu hocico diabólico, el duelo y espanto
que esparces, el llanto
de los campesinos, el grito, el dolor
de tanta criatura de Nuestro Señor,
no han de contener tu encono infernal?
¿Vienes del infierno?
¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
Luzbel o Belial?
Y el gran lobo, humilde: ?¡Es duro el invierno,
y es horrible el hambre! En el bosque helado
no hallé qué comer; y busqué el ganado,
y en veces comí ganado y pastor.
¿La sangre? Yo vi más de un cazador
sobre su caballo, llevando el azor
al puño; o correr tras el jabalí,
el oso o el ciervo; y a más de uno vi
mancharse de sangre, herir, torturar,
de las roncas trompas al sordo clamor,
a los animales de Nuestro Señor.
Y no era por hambre, que iban a cazar.
Francisco responde: ?En el hombre existe
mala levadura.
Cuando nace viene con pecado. Es triste.
Mas el alma simple de la bestia es pura.
Tú vas a tener
desde hoy qué comer.
Dejarás en paz
rebaños y gente en este país.
¡Que Dios melifique tu ser montaraz!
?Está bien, hermano Francisco de Asís.
?Ante el Señor, que todo ata y desata,
en fe de promesa tiéndeme la pata.
El lobo tendió la pata al hermano
de Asís, que a su vez le alargó la mano.
Fueron a la aldea. La gente veía
y lo que miraba casi no creía.
Tras el religioso iba el lobo fiero,
y, baja la testa, quieto le seguía
como un can de casa, o como un cordero.

Francisco llamó la gente a la plaza
y allí predicó.
Y dijo: ?He aquí una amable caza.
El hermano lobo se viene conmigo;
me juró no ser ya vuestro enemigo,
y no repetir su ataque sangriento.
Vosotros, en cambio, daréis su alimento
a la pobre bestia de Dios. ?¡Así sea!,
contestó la gente toda de la aldea.
Y luego, en señal
de contentamiento,
movió testa y cola el buen animal,
y entró con Francisco de Asís al convento.

*

Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
en el santo asilo.
Sus bastas orejas los salmos oían
y los claros ojos se le humedecían.
Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
cuando a la cocina iba con los legos.
Y cuando Francisco su oración hacía,
el lobo las pobres sandalias lamía.
Salía a la calle,
iba por el monte, descendía al valle,
entraba en las casas y le daban algo
de comer. Mirábanle como a un manso galgo.
Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
desapareció, tornó a la montaña,
y recomenzaron su aullido y su saña.
Otra vez sintióse el temor, la alarma,
entre los vecinos y entre los pastores;
colmaba el espanto los alrededores,
de nada servían el valor y el arma,
pues la bestia fiera
no dio treguas a su furor jamás,
como si tuviera
fuegos de Moloch y de Satanás.

Cuando volvió al pueblo el divino santo,
todos lo buscaron con quejas y llanto,
y con mil querellas dieron testimonio
de lo que sufrían y perdían tanto
por aquel infame lobo del demonio.

Francisco de Asís se puso severo.
Se fue a la montaña
a buscar al falso lobo carnicero.
Y junto a su cueva halló a la alimaña.
?En nombre del Padre del sacro universo,
conjúrote ?dijo?, ¡oh lobo perverso!,
a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
Contesta. Te escucho.
Como en sorda lucha, habló el animal,
la boca espumosa y el ojo fatal:
?Hermano Francisco, no te acerques mucho...
Yo estaba tranquilo allá en el convento;
al pueblo salía,
y si algo me daban estaba contento
y manso comía.
Mas empecé a ver que en todas las casas
estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
y en todos los rostros ardían las brasas
de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
Hermanos a hermanos hacían la guerra,
perdían los débiles, ganaban los malos,
hembra y macho eran como perro y perra,
y un buen día todos me dieron de palos.
Me vieron humilde, lamía las manos
y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
todas las criaturas eran mis hermanos:
los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
hermanas estrellas y hermanos gusanos.
Y así, me apalearon y me echaron fuera.
Y su risa fue como un agua hirviente,
y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente;
mas siempre mejor que esa mala gente.
y recomencé a luchar aquí,
a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
que para vivir tienen que matar.
Déjame en el monte, déjame en el risco,
déjame existir en mi libertad,
vete a tu convento, hermano Francisco,
sigue tu camino y tu santidad.

El santo de Asís no le dijo nada.
Le miró con una profunda mirada,
y partió con lágrimas y con desconsuelos,
y habló al Dios eterno con su corazón.
El viento del bosque llevó su oración,
que era: Padre nuestro, que estás en los cielos...